Foto: Alex Dorfsman

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Avelino Rodríguez. Productor de cortometrajes, cientos de comerciales y colaborado en más de una docena de proyectos de largometraje. Director de la casa productora The Lift.

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“…En realidad no me interesa tanto la arquitectura, creo que me siento más interesado por la ingeniería: el equilibrio de pesos, tensiones, resistencias de los materiales, tecnologías.”

[Iglesia en rotación, 2004]
Cortesía del artista y kurimanzutto. Vista de la instalación en Kunsthalle Basel

[CARMEN CEBREROS URZAÍZ] En tu trabajo has abordado constantemente varios proyectos urbanísticos modernistas. En obras como Skin/Piel reproduces con bandas de cuero cosidas y tatuadas el perímetro de tres departamentos que forman parte de conjuntos habitacionales diseñados a mediados del siglo pasado por Mario Pani, Le Corbusier y Oskar Hansen, respectivamente. También has analizado ciertos métodos intuitivos y autodidactas de construcción, a veces imitando —de manera más bien analítica y trasladando hacia la escultura— esos procesos de improvisación arquitectónica.
Parece que te interesa por un lado desdibujar el rigor de las formas asociadas con modelos certeros para el desarrollo de ciudades y por otro lado intentas hacer notoria la idea de “proyecto” en formas que pasarían por caóticas, arbitrarias y efímeras. ¿Qué piensas a este respecto?
[DAMIÁN ORTEGA] En alguna ocasión le decía a alguien que en realidad no me interesa tanto la arquitectura, creo que me siento mas interesado por la ingeniería: el equilibrio de pesos, tensiones, resistencias de los materiales, tecnologías. Y por otro lado, la urbanización o la historia de los edificios como monumentos políticos o figuras históricas, y como organizaciones civiles, es decir, la habitabilidad.
Piel trata algo que me interesaba: el registro del espacio privado en una época en particular. Los conjuntos habitacionales fueron manifiestos políticos muy importantes en un sentido utópico y progresista, que a la vez espantó a todo mundo con la idea de la masificación del individuo. Pero en comparación con los estándares actuales esos espacios son mucho más amplios y dignos. Yo quería descontextualizar esos espacios, extraer el departamento de la estructura general del edificio y darle un carácter independiente -como quien se aparta de su familia y de su ciudad-. Es la piel la que se extiende y se confronta con nuevos lugares y funciona como la medida de las cosas; puedes medirte o medir tu contexto extendiendo la mano o usando la medida de tu brazo. Así se reconoce el mundo.
La idea surgió mientras trataba de entender cómo cabría mi departamento de México en el departamento en Berlín al que me había mudado. Cuando repliegas un cinturón de cuero el perímetro se vuelve un nudo, un enjambre irregular, algo desordenado y caótico. En la sala de exhibición lo mostré así… como un gran nudo… colgando del techo como una res en un gancho.

[CCU] Pero aunque la arquitectura no es un tema tan importante para ti, has realizado obras que tienen una relación muy directa con el espacio en que se presentan y sus características, como es el caso de Ordem, Replica, Acaso que hiciste para el Museo de Arte de Pampulha, en Brasil, diseñado por Oscar Niemeyer; él, junto con Le Corbusier, han sido referenciales para generar modelos en algunos de tus trabajos. ¿Han sido sus ideas teóricas y escritos los que han motivado tu práctica escultórica, o sus edificios concretamente?
[DO] Las dos cosas. Me gustan las historias que rodean a los edificios. Además los edificios son un manifiesto político y me interesa mi propia relación con ellos.

[CCU]¿Cómo elegiste la locación para las acciones y la filmación de la serie de películas que componen la instalación Nueve tipos de terreno?
[DO] Te va a dar risa… Yo había pensado esa pieza hacía tiempo y quería hacerla en los llanos de Xochimilco o Tepepan, donde hay una mezcla de pueblo y tradición rural a la que le cayó encima la ciudad. Sólo quedan zonas perdidas atravesadas por un río lleno de basura. Cuando llegué a Berlín entendí mejor esa pieza, en el sentido de los nueve tipos de terreno de los que habla Sun Tzu.
La ubicación era interesante porque Berlín todavía tiene esos grandes espacios vacíos de un kilómetro de extensión donde estuvo el muro que separaba las Alemanias. Ahí encontré el lugar para realizar los nueve desplazamientos de ladrillos que filmé en 16 mm. Las referencias a la construcción y la caída del muro están ahí, sin embargo yo entiendo la obra de otra manera, más bien como un análisis del espacio y los territorios.

[CCU]¿Podrías describir un poco los antecedentes y proceso de realización de Nueve tipos de terreno?
[DO] Mi amigo Abraham Cruzvillegas me regaló un libro llamado El arte de la guerra, que es un tratado antiquísimo sobre la filosofía de la guerra. En él hay un capítulo que se llama “Los nueve tipos de terreno”, y me encantó la relación de cómo enfrentar una batalla en distintos tipos de terreno. El autor los clasifica solamente en nueve variantes; lo interesante es que no se refiere a tipos necesariamente topográficos, sino a los terrenos como situaciones, es decir, relaciones variables que son como pesos y fluidos. No algo estático. La idea principal es hacer un diagrama de energía que transita y fluye de un lugar a otro en distintas circunstancias… Es muy buen libro.
[CCU] Una parte importante de tu trabajo consiste en la diagramación tridimensional de sistemas, donde por un lado se manifiesta un proceso de síntesis, abstracción y codificación en signos y, por otro lado, un despliegue de elementos y objetos en el espacio. Juegas con aspectos lingüísticos que materializas en una escala cuya lectura no puede ser exclusivamente visual, porque para ser “leídos” demandan una situación física —diría yo corporal— específica. Estos “diagramas” no funcionan sólo como imágenes, aunque también se conviertan en imágenes muy contundentes y potentes. Pienso en obras como CosmicThing, Campo de visión o Iglesia en rotación. ¿Podrías hablar de estas tensiones entre imagen y experiencia física/espacial?
[DO] He jugado con la idea de que un punto de vista puede ser muy parcial y que la realidad es una mezcla de cosas y puntos de vista. La realidad de una situación no es sólo una imagen, ni siquiera una idea. Es también la experiencia física, el peso, el olor, la historia, el sentido político que se le confiere. Me interesa poner en juego un punto de vista parcial, un prejuicio, y luego generar una experiencia que transforme la percepción de las cosas y las vuelva problemáticas.

[CCU] Hay una cierta trasgresión de signos en tu trabajo. Por ejemplo en el caso de los monumentos que son construcciones erigidas para consignar un acontecimiento asociado con un lugar. Los monumentos son como la cereza del pastel en todo proceso de urbanización. Iglesia en rotación y Obelisco transportable burlan este sentido de identidad, de honorabilidad y de sacralización. 
[DO] Me parece que los monumentos siempre tienen un sentido de violencia e intransigencia. Supongo que fui educado de tal manera que siempre que veo una iglesia pienso que en sus cimientos probablemente hay una ruina arqueológica o que fue construida con las mismas piedras de una pirámide que había allí mismo. El obelisco es como un objeto de cacería o un trofeo colonial. Iglesia en rotación es el plano arquitectónico de una iglesia marcado en el piso, de manera que se evidencie la rotación de la tierra. Entonces un altar, igual que “la verdad” están en permanente estado de tránsito y movimiento. No son algo estático.

[CCU] Viviste una temporada en Brasil. La experiencia de reconocer una nueva ciudad —o un nuevo espacio, como ya mencionaste— y sus estructuras también ha detonado ideas que se han convertido en obras. ¿Podrías hablarnos “comparativamente” de tu experiencia en Río de Janeiro y Berlín después de la ciudad de México?
[DO] México es como una novia celosa, que no te deja ir y te trata mal; te puede hacer pedazos pero a ratitos es adorable, simpática y querendona, así que es difícil dejarla. Brasil es lo opuesto; es un mundo de energía, de ánimo, de fe, de relajo gustoso. Siguiendo el ejemplo de la novia: es una novia muy relajadita que te quiere contento y si te vas sabe que vas a volver por sus encantos. Berlín es como la ciudad correcta, es muy tolerante, muy loca de noche y muy pacífica de día.

[CCU] Tu serie más reciente de esculturas se presenta actualmente en la exposición CAPITAL Less en la galería Barbara Gladstone de Nueva York. ¿Cuál es la correspondencia entre el nombre de la exposición y el trabajo que presentas?
[DO] Hay un juego de palabras entre “Capitales” y “CAPITAL Less”. La idea fue generar un gran bloque de ladrillo y atacarlo con arena a presión, para erosionarlo. Quería darle a la escultura un carácter de hecho, un desbaste que redujera el volumen como sucede con el concreto y los vidrios de un edificio que con el paso del tiempo desaparecen y sólo queda la estructura como un hueso en el desierto o en la playa…

[CCU] Estas esculturas son bloques, formados a su vez de bloques de adobe, donde hay pequeñas celdas claramente definidas desde cualquiera de sus caras, pero el volumen de cada poliedro está devastado y tiene una forma irregular que no sigue ningún esquema. Hay algo de ruina y algo de maqueta futurista al mismo tiempo en ellas…
[DO] Sí, son formas extrañas: geométricas (como si estuvieran hechas digitalmente) y, por otro lado, donde hay una fuerte relación matérica, física y pesada: como un gran monstruo desbastado. Cada pieza es un bloque, pero en conjunto forman otro mega-bloque y sólo quedan los corredores por donde uno puede transitar como una gruta o un hormiguero… Es una figura arcaica y futurista a la vez… ¡Ciencia ficción!

Damián Ortega. Artista. Vive y trabaja entre la ciudad de México y Berlin. Su primera exposición retrospectiva inauguró este mes en el ICA en Boston, EUA.

[Piel-Skin, 2007]
Cortesía del artista y kurimanzutto. Foto Estudio Michel Zabé

[Spirit and Matter, 2004]
Cortesía del artista y kurimanzutto

[CAPITAL Less, vista de la exposición en Gladstone Gallery, Nueva York, 2009]
Foto David Regen. ©Damián Ortega. Cortesía Gladstone Gallery, Nueva York

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Sus diez principios para el buen diseño son:

El buen diseño es riguroso hasta el último detalle.
El buen diseño es amable con el medio ambiente.
El buen diseño es el menor diseño posible.
El buen diseño hace comprensible un producto.
El buen diseño hace útil un producto.
El buen diseño es innovador.
El buen diseño es estético.
El buen diseño no estorba.
El buen diseño es honesto.
El buen diseño perdura.

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Paul Snowden, primero en Hamburgo y luego en Berlín, creó la agencia de diseño Redesign Deutschland, donde desde una oficina y con un manifiesto comenzaron a producir productos de consumo que representaran una nueva Alemania. En sus palabras, se trata de hacer la vida mejor y más sencilla. Como si se tratara de un Bauhaus futurista, busca rediseñar Alemania desde su base, estandarizar objetos cotidianos para brindarles mayor calidad, siempre con el sistema métrico como base. Empezaron con la simple idea de una silla y una mesa, así como un esquema de colores base. Tomaron como calendario base un año métrico, mil días, con días de cien horas, horas con cien minutos.

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El artista alemán Tobias Rehberger fue galardonado con el León de Oro, la máxima presea que la Bienal de Venecia otorga cada edición al mejor artista del encuentro. Recibió este premio por su proyecto para la cafetería del Palazzo delle Exposizioni della Biennale, llamado Was du liebst, bringt dich auch zum Weinen (Lo que amas, también te llevará al llanto). La cafetería no nada más es un esquema complejo de colores y yuxtaposiciones geométricas, sino que toma como punto de partida un ejercicio plástico y lo transgrede, redibujando el papel del artista en este tipo de encuentros. No se trata de una pieza dentro de los parámetros comunes del cubo blanco; se trata de una cafetería totalmente funcional, donde la relación con el espectador se vuelve de total inmersión, creando un ambiente que transforma los límites de la práctica.

Tobias Rehberger. Artista alemán. Ganador del León de Oro por este proyecto en la Bienal Internacional de Venecia 2009. Vive y trabaja en Frankfurt, Alemania.

Cortesía Artek. Foto Katja Hagelstam

Cortesía Artek. Foto Katja Hagelstam

Cortesía Artek. Foto Katja Hagelstam

Cortesía Artek. Foto Katja Hagelstam

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[Zimmerstraße, Berlín, Dante Busquets, 2008]
Foto Dante Busquets

Debemos aceptar las cosas tal como son, aceptarnos a nosotros mismos y no darle demasiada importancia al destino; los berlineses somos enemigos de la fatalidad, no somos griegos”. Son éstas las palabras que Alfred Döblin hace pronunciar a uno de los personajes de su novela Berlin Alexanderplatz. La escena se desarrolla en una vieja taberna en la Rosenthaler Platz, donde los hombres se dedican a jugar billar y a charlar con desconocidos. Cuando leí esta novela tenía poco menos de un año viviendo en Berlín y podía ubicar más o menos los barrios a los que aludía Döblin en la novela durante el periodo de entre guerras (la obra apareció en 1929 y con ella nació, en muchos sentidos, la novela moderna alemana). De hecho se volvió un pasatiempo para mí reconocer en un mapa las rutas de los tranvías que atravesaban la ciudad en los años veinte, y cuando paseaba por ciertas calles gustaba decirle a mi acompañante: “sé que no te interesa, pero justo por esta calle, en Münzstrasse, paseaba Franz Biberkopf, el personaje central de Berlín Alexanderplatz, sin rumbo determinado antes de visitar la casa de sus amigos judíos”. Y armado de la misma paciente ociosidad me aprendí de memoria el itinerario del tranvía número 68, desde la Rosenthaler Platz hasta el manicomio de Herzberge, de modo que cuando deseaba poner de mal humor a mi mujer le recitaba con mala pronunciación cada una de las estaciones en las que se detenía el tranvía. Es una tragedia que la vida de un lector se desmorone de esa manera (viviendo mundos que no le pertenecen), pero siempre ha sido así y dudo mucho que, en mi caso, esta situación cambie.
Es cierto que los berlineses son enemigos de la fatalidad, aunque no podría decir que carecen de espíritu griego, lo cual es bastante sencillo de comprobar después de dar un paseo por la ciudad. Es como si los berlineses desearan borrar de su mente la posibilidad de una tragedia próxima o como si hubieran decidido no perder su tiempo en dramas que de todas maneras sucederán. Les debe parecer redundante hacer nacer el arte de la tragedia y vivir al mismo tiempo bajo la carga de una fatalidad cotidiana: no dan la imagen de estar preocupados. He tenido la impresión de que la cita que tomé de Berlín Alexanderplatz atrapa bastante bien mi propia experiencia con los alemanes que traté durante más de un año en Berlín y que casi nunca me hicieron sentir como extranjero. La ciudad es extendida y los dos ríos que habitan en ella, Spree y Havel, son pacíficos y transitables. Las bicicletas no cesan de moverse en todas direcciones y durante el verano los lagos atraen a sus aguas a toda clase de paseantes: no podría contar el buen número de botellas de vino que en comidas de campo a orillas del Krumme Lanke bebí en compañía de mis amigos. Y cuando uno vive en una ciudad extraña son las experiencias más modestas las que sumadas le dan a uno la imagen que más tarde habrá de guardar en la memoria. El que durante el verano las jóvenes se desnudaran para tomar el sol en el Rudolph Wilde Park a sólo una cuadra de donde yo vivía, o el que decenas de conejos esperaran la noche para salir de sus madrigueras y reunirse en pequeñas pandillas apenas iluminadas por una lámpara lejana, me vuelven a situar en medio de un Berlín que de tan real se ha vuelto imaginario.
Es comprensible que siendo escritor dedique buena parte de mi tiempo a la vagancia; a causa de ello me he percatado de que la presencia de arte callejero en Berlín provoca que el paseo se vuelva una constante en el vivir urbano de sus habitantes. No solamente los restos del muro que dividió la ciudad se convirtieron en superficie ideal para la pintura o el estarcido, sino que barrios como Kreuzberg o Prenzlauer Berg han tomado parte de su sangre de las imágenes anónimas que tapizan sus paredes. El impulso primitivo tan propio del romanticismo alemán, más la necesidad de colmar el vacío de una ciudad arrasada por las bombas y dividida durante casi tres décadas por un muro absurdo, dan a Berlín un aire de ciudad nueva y sabia al mismo tiempo (incluso dos de las construcciones que más sufrieron estragos durante la guerra, el Reichstag y la iglesia del Kaiser Guillermo, se han mantenido en su sitio como metáforas de una vida que continúa sobre las ruinas y no se detiene). Y así como encuentras a cada paso tabernas, bares o espacios para el arte sin mayor pretensión que el manifestarse o el poblar discretamente los andamios subterráneos de la ciudad, también te sorprendes recorriendo complejos tecnológicos o fortalezas posmodernas como la estación de trenes (Berlin Hauptbahnhof) o el conjunto arquitectónico de la Potsdamer Platz.
Las noches de noviembre son extensas y negras como una cueva de montaña y la melancolía o los sueños suicidas aparecieron por primera vez durante mi estancia en el barrio de Schöneberg. El cielo toma una coloración extraña durante los días, y el frío comienza a volver inhóspita una ciudad que normalmente es demasiado gentil. Justo en un noviembre de hace casi dos siglos se suicidaba en Potsdam un escritor extraordinario y poco conocido, Heinrich Von Kleist, cuyos relatos me acompañaron durante un periodo de mi estancia en Berlín (el azar provocó que un amigo me obsequiara el libro Narraciones justo el día en que muchos años atrás Kleist eligiera para suicidarse junto con su amada Henriette). Aludo a este pasaje sólo con el fin de acentuar que en situaciones extremas el invierno hace que las razones se conviertan en sospechas tenebrosas, sospechas que en mi caso logré paliar sólo a través de la escritura o con una buena garrafa de Jägermeister.
En el andar nocturno me encontré con muchos lugares donde escuchar música, beber y consumir las horas en conversaciones que se dan sólo porque la atmósfera lo permite, desde sótanos hasta bares luminosos en los que un pinchadiscos ensimismado y escondido tras una barra apenas si levanta la mirada para echar un ojo a la clientela. Y pese a que nunca nos quitaremos de encima la triste pedantería que encarnan los bares de moda, éstos no colman ni dominan el horizonte nocturno de Berlín: aquí cada antro debe ganar su espacio en la aldea, echar raíces y vivir con plenitud su decadencia. Ejemplos vivos son el Ball Haus, en Mitte, el CCCP en Torstrasse o el White Trash, en Schönhauser Allee. Termino esta mirada oblicua con una observación totalmente imparcial: Berlín no es precisamente Alemania, aunque de algún modo la contiene para así marchar en otra dirección. Durante una visita que en 1950 hizo Hannah Arendt a Berlín remarcó el hecho de que la población berlinesa odiaba profundamente a Hitler y que una vez derrotado el ejército alemán esta población no hizo más que respirar aliviada y comenzar la construcción de su ciudad en escombros. Todavía hoy se pueden advertir aquí las consecuencias de ese desahogo histórico del que nos habla Hannah Arendt, además de que el placer que causa haber echado a tierra un muro dota a la ciudad de un humanismo mundano, saludable en una época en la que domina la barbarie tecnológica y las ciudades occidentales comienzan a parecerse cada vez más unas a otras.

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